ПО ТУ СТОРОНУ ТИШИНЫ


 

По дороге на Кош-агач

Долина, где умирают звуки, великое ничто музыки и голоса. Как если бы у Шнитке под рукой оказались лишь пять линий электрических проводов, натянутых между тактами придорожных столбов, и только одна нота. Та самая, что выпадает из нотного стана, какую паузу бы он ни брал. Чтобы попробовать снова найти ей место, способное выдержать...
По ту сторону тишины, где терракотовые вершины ведут вялую и полную неги пляжную беседу, рассматривая обнажённые равнины высокогорья, а электрические провода ещё дрожат от ловких пальцев улыбчивого гитариста, Господь замолчал, чтобы послушать своё творение.
Но вместо признания, избавленного от привкуса присяги и клятвы, с губ срывается всякая ерунда. И музыка, включенная как можно громче, в автомобиле, мчащемся прочь, не спасает от ощущения возникшей неловкости до самого перевала.



Письмо

привет, на улице плюс два,
вода стремится стать структурой,
вослед природе и слова
соблазнены архитектурой.
московский ритм, столичный саунд,
эклектика полночных бдений.
открыть, закрыть, открыть глаза
и дать на миг исчезнуть тени.
ни по Платону, ни по тем,
кто видел знак несовершенства,
а потому, что псевдодень
оставил нам лишь признак места.
фонарь, аптека, блоку в бок,
сосед блудит в подъезде с водкой,
а в сказке – был бы колобок,
мечтавший обернуться волком.
у нас хоть терем – не тюрьма,
сидят за стенкой гольмунд с янкой,
не дай мне бог сойти с ума
и есть на завтраки овсянку.
я ради слов несправедлив,
погасло время в свете люстры,
согревши чаю, маунталив
и клеа обсуждают чувства.
а может насморк, холода,
и лоренс, подхватив простуду,
бредет неведомо куда
найти и выебать гертруду.
«то участь всех...», таков сезон,
и я пишу о том, что осень,
и на искусственный газон
сухие листья ветер бросил.
и эта мера красоты
у мегаполисной природы
уже к прохожему на ты,
точней, конкретней год от года,
как будто признаки даёт
для чётко видимой границы,
чтоб жить, где «жившее умрёт»,
и не хранить, что не хранится.
и чай остыл, и свет погас
дешёвый вирус мает тело,
я закрываю правый глаз
чтоб выяснить, что видит левый.



Кошмарик

девочка серьёзная как старая дева
не званая приходит на вечеринку
чтоб подарить статуэтку
готичный такой пылесборник
череп, проступающий из материала
похожего на дерево
я – говорит – дарю каждому,
кто ответил мне в блоге.
к счастью на втором этаже
друзья раскуривают косяк.
девочка распрашивает прохожих,
как выбраться, куда топать, – 
знает, где и кто её не ждёт.

затягиваюсь, просыпаюсь, и, правда,
припоминается какой-то жж, 
но что она там писала, что я ответил?
странная мысль опередила молитву:
всё-таки не бумага, и не подпишешься кровью,
вряд ли б забылось.


 

Парадокс

шутил ли шекли, сплюнув лизергином,
нам предсказав движение прогресса
к улучшенной способности ломаться
всё боле совершенных механизмов,
но человек, обретший вдруг бессмертье,
в экзоскелете с чипом на затылке,
ещё не появившись, устарел
поскольку не пригоден для апгрейда.


Алексей Яковлев
(Пушкино)
Поэт, путешественник, редактор интернет-сайта Общества Вольных Кастоправов (kastopravda.ru)
×

Производство студия "Троянский конь" (Томск, 2012)


Идея: Андрей Филимонов. Камера: Олег Иванов, Андрей Юрченко. Монтаж: Светлана Мельник. Музыка: Наталья Нелюбова. Графика: Лариса Лавникович.
×